101-ый километр

От неонового света
глазу холодно и больно –
на 101-й километр
уезжаю добровольно.
На 101-м километре
на ветру не реют флаги,
там, на этом самом ветре,
доживают жизнь бродяги.

Там в реке играет лещ,
а в избе – баян.
Голь гуляет по земле
перекатная.
Ни банкира, ни качка –
делить нечего.
Постирушка с утречка,
а драка к вечеру.

С детства верил я поэту,
чьи стихи учили в школе –
он сказал, что счастья нету,
в жизни есть покой и воля.
Здесь с покоем напряжённо,
да и воля под надзором,
дарят нам чужие жёны
счастье тёмным коридором.

Два бревна, сарай, качель,
трактор на горе.
Лампа в шестьдесят свечей –
абажур сгорел.
Две лопаты уголька
в печку брошены.
Наливай, братан, стакан
по-хорошему.

И не сказал бы я, что спета
моя песенка, но знаю:
на 101-м километре
буду сам себе хозяин.
Соберу в лесу под ёлкой
то ли Думу, то ли Раду –
двух девчонок из посёлка
и цыгана-конокрада.

Мне – гнедую, а ему –
масти вороной.
Всё одно пойду в тюрьму,
а с кем – не всё равно.
Так что фофан не продам,
в Потьме сотканный,
где мне снились иногда
отмель с лодкою.

И так как все мои вопросы
остаются без ответа,
две мечты имею: космос
и 101-й километр.
В космос точно не забраться:
денег нет, не вышел рожей,
так что двину-ка я, братцы,
к светлым далям Подпорожья.