Мне не снятся концерты, в снах цветы не выносят на сцену

Мне не снятся концерты, в снах цветы не выносят на сцену.
Я не вижу в них женщин, сюжет до безумия прост.
Набивает война за себя несусветную цену,
еженощно терзая мой больной, изувеченный мозг.

Я всё время один, и никто не приходит на помощь.
Выбиваюсь из сил, грязь глотаю в канавах и рвах.
Призывая к себе полусонных соседей по дому,
я царапаю землю, простыню в лоскуты изорвав.

Я хочу проснуться…

Мне не снятся луга, ручейки и зелёные рощи.
Снится запах тюрьмы, из которой выводит труба
на большую, как страх, бесконечную серую площадь,
где меня стережёт беспощадная свора собак.

Я хочу проснуться!

Смерть догнала меня, я учуял горбатую носом.
Заглянув в облака, обращаюсь с молитвой к богам.
Но отец закричал зверем, раненным в сердце, с утёса.
И я снова бегу на поломанных тонких ногах.

Избавленье – прыжок в безоглядную чёрную пропасть.
Только вдруг вырастает, как гриб, на спине парашют.
Мне не снятся концерты, потому что запутались стропы.
Я опять погибаю. Кричу. Просыпаюсь. Дышу.

1994 г.