Игра воображения

Хозяин, в общем-то, давно себе я сам,
И не умея церемониться с гостями,
Я каждый вечер поднимаюсь в небеса,
Чтоб потянуться вдаль за дикими гусями.

И мне не важен от синоптиков прогноз,
Плевать на всё, когда идёшь на шторма штурм.
Я пролетаю над Валдаем в море гроз,
Вжимая в пепельницу тлеющий окурок.

На землю брошенных российский деревень
Я опускаюсь — далеко лететь не просто.
И отдыхаю на полуденной траве,
Лицом уткнувшись в опостылевшую простынь.

Летит над морем терпигорец — старый гусь,
И я стараюсь не отстать, машу крылами.
А там тепло, на дальнем южном берегу,
А здесь, на кухне, греет нас горелки пламя.

Воображение — не детская игра,
Разорван мозг мой разноцветными огнями.
Ложусь крылом в районе Мурманска в вираж,
Оставив два пера охотнику на память.

Как надоело всё — от кукол и до баб,
Отдать бы жизнь природе-матушке на откуп,
Но сил хватает лишь на то, чтоб сесть в кабак
И заказать, как встарь, шашлык и двести водки.

Хозяин, в общем-то, давно себе я сам,
И не умея церемониться с гостями,
Я каждый вечер поднимаюсь в небеса,
Чтоб потянуться вдаль за дикими гусями…
Я на концертах поднимаюсь в небеса.