Берёза

Я помню ту берёзу, которую срубили,
Которая шумела, прощаясь с ветром…
Ту, под которой слёзы, когда меня убили,
Роняла мать и пела мотив свой светлый…

Её я видел ясно, как в прорези прицела,
В бою моём последнем, там, под Баграмом…
Кровь заливала красным, берёзка зеленела,
А я швырялся медью… Жизнь — девять граммов…

«Пуля — дура, штык — молодец!» — что за ерунда?
Жизни всей приходит конец, а моей — всегда…
Но вкруг пальца смерть обведу, в белую берёзу войду,
Чтобы вечно быть с теми, кто простить не сумел беду…

Когда меня убили, ребята закричали,
И взводный «эфку» кинул куда глаза глядят…
И вот тогда берёзку над речкою срубили,
А маршал на картинке приветствовал солдат.

Я видел ту берёзу из облачка-барашка,
Что шло в большой отаре убитых там ребят.
Они не слали грозы, они кричали: «Сашка!
Ты спой, как в Кандагаре мы пели про Герат…».