Баллада о музах и прокрустовом ложе

И сейчас лежат прокрусты
По обочинам искусства,
Рвут, ломают кости с хрустом музам.
Обессилевшим в дороге
Обрубают руки-ноги,
Потому что ложе многим узко.
Чтоб прокрустам было просто,
Одного должны быть роста,
Подходящего по ГОСТу, все мы.
Чуть длиннее, чуть короче –
Мало ли, что муза хочет,
И молчит Олимп, и боги немы.

И Талия завалена,
И Грациям остаться бы в веках,
Не вынеся позора, скончалась Терпсихора
В засаленных прокрустовых руках.

Ждут они зимой и летом
В ямах, в рытвинах, в кюветах,
Коль пошёл тропою этой – в ложе.
Как на воинских парадах –
Сила есть, ума не надо –
Друг на друга станут все похожи.
И стенают у обочин
Сотни тактов, тонны строчек
И, не ставшие короче, мысли.
А лиходей со смеха стонет,
Поплевав себе в ладони,
Потирает их вовек и присно.

Эвтерпа муки терпит,
И Клио крик тоскливый душит страх.
Взбирается на сцену хромая Мельпомена
С застывшими слезами на глазах.

Как прокрустов одолеть им –
Не сломаешь обух плетью,
В песне строчки нет, в балете – акта.
Вопли, ужас, горе, стоны,
И взывают к Аполлону
Музы ночью, чтобы выжить как-то.

Эрато виновато,
Спустившись с ложа, смотрит на людей.
Не поместились стопы, и рубят Каллиопу,
Чьим сыном был прославленный Орфей.