От снега таяла столица. Подул с Атлантики пассат

От снега таяла столица. Подул с Атлантики пассат.
В психиатрической больнице я должен много написать.
Гораздо медленнее время… Течёт, как талая вода…
Приём лекарств, обед… И темень… Порой как будто навсегда.
На окнах вечные решётки… В прекрасном стиле рококо.
Котлета, щи, гуляш и пшёнка, но как же пишется легко!
О чём угодно — о футболе, о дрязгах шоу-звёзд, властей…
И о Манделе — очень болен… Со всех подмигивает стен…
Писать мешают порнозвёзды, орущие под утро так,
Что, кажется, наверно, поздно бежать в какой-нибудь бардак.
Снегоуборочный комбайн выносит мне последний мозг,
А вечером играет «Bayern»… И так возможен передоз.
Так и живу. Пишу ночами. Они-то думают — я сплю.
Любуюсь спящими врачами и психов, видимо, люблю.
Родная девочка, ты Богом дана мне вылечить хандру.
Тебе б со мной побыть немного… Но снова в вену ерунду
Зальют… Темнеет «Камасутра»… И вновь у времени вором
Я становлюсь, чтобы под утро опять схватиться за перо.